Libérez! Nos! Camarades!

Les undergrounds de Bologne.

Tout commence lors d’une soirée Erasmus. Celle-ci ne m’a pas plus. Celle-ci m’a rappelé à quel point je détestais toutes ces soirées BDE-BDS où ils passent la même musique qu’avant-la-chute-du-mur-de-Berlin. Ayant perdu de vu deux jolies polonaises (une fille et une vodka), je m’en retourne piteusement chez moi, à pieds. Et chez moi, c’est loin. Très loin. Surtout à pieds. Alors que je marchai déjà depuis vingt minutes (soit le tiers du voyage), je tombai nez-à-nez avec un vieux bâtiment d’où sortait une musique métal-hardcore-trash-néo-punk (rayez les mentions inutiles). Ni une ni deux, n’écoutant que l’appel de l’aventure, je fis fi de mes vêtements ostentatoirement non-métalleux, me frayai un chemin entre les punks italiens et assista à mon premier concert de ce genre. Vous qui connaissez mon amour pour le jazz vous serez étonné d’apprendre que j’ai apprécié ce concert qui a su saisir mes tripes alcoolisées. Il n’y avait pas la finesse de cette musique céleste qu’est le jazz. Il y avait là une dure brutalité qui n’en est pas moins belle.

L’autre monde underground de Bologne, ce sont les souterrains. Le vendredi, c’est visite culturelle, donc je suis allé visiter les souterrains bolognais. Et bien, je peux vous dire que c’est pas beau, que ça pue, mais que pendant quinzes sublimes secondes, je me suis baladé seul dans un petit tunnel sombre avec pour seul compagnon une lampe torche et je me suis réellement pris pour Indiana Jones.

I Signor Professori della Facoltà Di Scienze Politiche

J’ai hérité d’un très mauvais prof de droit de l’Union Européenne. Ceux qui ont déjà eu le malheur de m’avoir comme camarade de conf ou d’amphi savent à quel point j’adore faire mon intéressant quand je suis en désaccord avec le prof. Il m’a suffit de deux cours pour me faire repérer par tout l’amphi.

J’ai hérité d’un excellent prof d’analyse du rôle des partis et des lobbies au sein de l’Union Européenne. Le Signore Baldini est chauve, tranchant et aime remettre ses élèves à leur place de petite merde indigne de son grand savoir qu’il prostitue parce qu’il faut quand même bien gagner de l’argent pour pouvoir s’acheter l’intégrale de Thucydide. Ceux qui connaissent Julien Amiel auront compris que Baldini est une sorte d’Amiel qui aurait troqué une carrière au service du ministère français de la culture pour un avenir d’enseignants dans la plus vieille université du monde occidentale.

La chance a voulu que je puisse suivre un cours foutrement intéressant où un prof ressemblant à un Jean-Paul Sartre nous narre ce qui, selon lui, constitue le fondement historique d’une mémoire historique qui serait commune à tous les européens.

Quant à mon prof d’anglais, il a cette arrogance so-british qui a pour but de révéler à ces indignes continentals la fine fleur de la pensée civilisée (c'est-à-dire l’anglo-américaine).

L’università bolognese è un vero casino.

Contrairement à une idée reçue, l’italien, ce n’est pas que du français avec plein de a, de o et de i à la fin des mots. Quand un français débarque en Italie et qu’on lui dit que l’université, c’est un vrai « casino », il pourrait s’imaginer lieu de stupres où l’amour de l’argent n’a d’égal que le mauvais goût de la déco.

L’université de Bologne, c’est tout sauf le mauvais goût de la déco. Prenez un palais italien du XVIIe siècle. Mettez-y une douzaine de sublimes statues de figures de la mythologie gréco-romaine. Ajoutez-y une vingtaine d’étudiants italiens déambulant, lisant et parlant. Voici le décor de la Facoltà di Scienze Politiche di Bologna.

« Casino » en italien, ça veut dire un bordel. En fait, c’est un bordel avec des règles implicites. Par exemple, quand on vous dit, « Vous avez cours de 11h à 13h », il faut comprendre « normalement le prof est sensé se pointer à 11h, il le peut, il y en a qui le font mais, la tradition veut que le cours commence à 11h15 et se termine à 12h45 ». Bref, le volume horaire hebdomadaire n’est pas très élevé (une vingtaine d’heures) mais le vrai travail se fait seul, avec des bouquins et des textes qu’on tente de se procurer comme on peut.

Ici, pour accéder aux toilettes il faut se munir de sa carte magnétisée d’étudiant. La direction a fait cela parce qu’avant, des clandestins venaient se laver. Naïvement, je demande au secrétaillon qui vient de me dire cela : « mais, maintenant, où est-ce qu’ils se lavent ? ». Etonné par une question qui, visiblement, ne lui avait jamais effleuré l’esprit, en guise de réponse il m’offre une moue jmenfoutiste suivi d’un « bôh ». Deux heures plus tard, en cours d’anglais, on aborde le sujet touchy de l’immigration et une bobo italienne quelconque se fend d’un discours sur le thème « bon, ok, les immigrés on les aime pas, ils sont basanés et sales et tout et tout… mais bon… hein… c’est quand même des êtres humains non ? ». Tout cela pour dire que les dirigeants italiens sont incapables de mettre de l’ordre pour offrir des perspectives d’avenir à leur jeunesse mais quand il s’agit de faire en sorte que les immigrés chopent la gale….

Ici, le café à la machine coûte 30cts. Mais, un beau jour, la direction a décidé de mettre en place un système de clé usb pour exclure les non-étudiants (=immigrés, clodo, travailleurs) du bénéfice de ces machines à café. En réaction, la bande de gais libertaires de l’aula C autogestista ont décidé de fournir aux étudiants du vrai café (fait avec une vraie machine), aux étudiants de donner l’argent qu’ils veulent. En plus, ils fournissent les biscuits et ça, franchement, c’est super sympa !
(je ne sais pas si la photo est assez clair mais leur symbole est la faucille et la fourchette)

Confortablement installé à mon balcon avec du raï en fond sonore, sirotant un arak, j’entends le muezzin qui appelle à la prière... Il est temps, me dis-je, de se livrer à un nouveau récit de ma découverte du Liban.

Comme je vous entends tous hurler « Théo ! Sors de ce corps ! », je change mon introduction.

Campus des lettres et sciences humaines, samedi, 16h30.

Je suis seul, sans projet défini pour le week-end. Une demi-heure plus tard, à bord d’un van Wolkswagen qui fait office de bus, nous partons avec Morgane et Mathieu pour Saïda, à 30km au sud de Beyrouth.

[Au passage, regardez bien cette photo : vous distinguez une tribune. Cette tribune est celle du stade Camille Chamoune, qui a accueilli la superbe cérémonie d’ouverture des jeux de la francophonie ! Eh oui, le Liban a accueilli ces dernières semaines les jeux de la francophonie. Il y a avait même Julien Lepers pour faire des animations « Questions pour un Champion ».]

Pourquoi Saïda ? Simplement parce que Morgane a décidé de s’inviter chez sa tante qui y habite. Il ne faut pas s’interroger sur l’hospitalité libanaise : il va de soi que nous pouvons l’accompagner et y passer la nuit. D’ailleurs, maintenant que nous sommes venus une fois, il est tout aussi évident que nous pouvons revenir sans elle. Nous sommes accueillis avec un verre de café turc, puis la nouvelle (bonne à mon goût) tombe : nous allons mettre la main à la pâte pour préparer « notre » repas, le repas familial ayant précédé notre arrivée. Nous nous retrouvons donc avec Hussein, dans sa boulangerie qui en fait est une pièce de l’appartement, à pétrir, rouler, étirer la pâte, à garnir avec du zaatar (mélange de thym et d’huile d’olive) ou de la sauce tomate et du jebneh (fromage). Inutile de vous dire que les grands enfants que nous sommes se prennent assez vite au jeu du cousin Hussein, sympathique colosse qui nous montre comment découper un manaïche (c’est le nom de cette pizza) en quelques secondes alors que nous y mettons bien une minute. Les quantités produites pourraient nourrir une quinzaine de personnes, or nous ne sommes que trois. Jusqu’au bout, nous serons encouragés à manger. Le reste survivra également au petit déjeuner du lendemain. C’est vous dire.

En soirée, Saïda est très sympathique pour sa promenade le long de la mer, quand les gens s’installent sur le trottoir pour fumer le narguilé et que les déchets qui jonchent la plage ne sont pas trop visibles.

En journée, les souks vous permettront de vous refaire une garde-robe (ou un garde-manger, ou beaucoup de chose encore) à moindres frais. Ils gardent ce caractère envoûtant qui nous fascine tant, par la variété des bruits, des odeurs et des couleurs qu’ils charrient allègrement à nos sens aux aguets.

Peu enclin à poursuivre cet élan lyrique, je me contente d’un caleçon de bain qui restera à 10 000 livres (5€) malgré d’âpres tractations commerciales qui font partie de ce que l’on appelle vulgairement « se faire pigeonner ». Mais je vous entends dire : « tu es stupide, la plage est sale ». Qu’à cela ne tienne, après un petit passage touristique (imaginez que la photo suivante est un plafond dans une maison de style 18ème siècle ottoman : maintenant imaginez un cèdre et les propriétés de son bois pour la menuiserie et vous serez, j’espère, aussi ému que moi), nous partons pour Tyr et ses plages.

A nouveau nous bondissons dans un minibus qui était, comme toujours, prêt à partir (pour 1000 livres le trajet, une desserte plus fréquente que le TER) bien qu’il soit vide. Deux postes de garde militaire franchis sans encombre nous rappellent que Tyr est à moins de 20kms d’Israël (parfois, les cartes locales mentionnent « Palestine »). Un autre élément paysager peut également mettre la puce à l’oreille : la présence de portraits d’Hassan Nasrallah (leader du Hezbollah) sur les côtés de la route.

Arrivé à Tyr, nous profiterons d’une eau à la température fort agréable mais aussi très salée, dans un cadre nettement plus propre que celui de Saïda. Au passage, les Libanais qui ont un minimum de moyens optent pour des plages privées, qui ne sont parfois que des piscines (c’est aussi une question de standing, donc c’est important). Cette baignade me rappelle que je m’étais trempé jusqu’aux genoux dans la Mer du Nord l’année dernière à cette époque. Quel lointain souvenir. Il paraît que l’hiver arrivera fin novembre.

Pour clarifier la situation, installés à la terrasse d’un petit restaurant où nous dégustons chich taouk (morceaux de poulets grillés) et hommos (purée de pois chiches à l’huile de sésame) pour l’équivalent de quelques euros, nous avons clairement l’impression d’être en vacances. Abusons-nous ? Je crois que oui, quand après avoir re-piqué une tête et fini par une promenade le long de la côté, nous sacrifions au rituel ô combien touristique de la glace. Mais au milieu de cet hédonisme éhonté, n’oublions pas que quelques millénaires d’histoire nous contemplent. Tyr  (ou Sour en arabe), ancienne cité phénycienne, a gardé des traces de la puissance romaine.

Rassurez-vous, je ne me contenterai pas de cette piètre photo pour résumer la richesse archéologique et historique du Liban : d’autres expéditions sont prévues, notamment à Byblos, Baalbeck ou dans la vallée sainte de la Kadisha.

En attendant, je suis rentré chez moi, non sans avoir connu quelques dernières émotions sur la route, où la conduite très sportive de notre conducteur de bus (en gros, il roule à 130, double tout le monde et en cas de bouchons, n’hésite pas à emprunter la voie des voitures qui arrivent de face) nous ferait presque oublier la portée philosophique de nos discussion sur le monde universitaire, l’humanitaire, le sport et la vie professionnelle (cette brève énumération a pour but de vous faire croire que nous ne pensons pas qu’à la nourriture).

Chez moi, dimanche, 21h.

Si vous n’y prenez pas garde, Beyrouth peut vous réserver d’étranges week-ends.

Quand la porte de votre frigo ne s’ouvre plus que sur deux pommes, une banane et un reste de soupe  et que vous n’avez que 16 dollars pour vivre une semaine. Quand un ticket de métro coûte 3 dollars et qu’on vous propose de faire un voyage de 1300 Km dans deux jours. Quand l'envie d'une bière vous déchire l'estomac mais qu'il vous faut choisir entre cette bière ou du pain pour le petit-déjeuner...Alors vous la sentez. La dèche. L’instant est mythique, seul sur ce continent hostile, mon compte en banque indique un solde de 31 cents…

Je me suis nourri de soupe pendant une semaine, je viens de finir de manger un plat de riz au beurre et de fumer l’unique cigarette journalière que je me permets, mais putain, je l’ai fait ce voyage !

Vous voulez savoir comme vivre près de 10 jours au Canada avec 16 dollars en poche tout en se permettant un road-trip dans le Nord ? Voilà mon histoire :

D’abord, et c’est le plus important, ayez près de vous des amis près à vous avancer de l’argent. L’histoire perd subitement beaucoup de son prestige, mais c’est indispensable. Ensuite et malgré cette première condition, rationnez-vous : plus une seule bière, soupe ou pâte exclusivement, et un unique paquet de cigarette finissant. La vie pendant cette semaine est très surprenante : on apprend à se passer de nombreux petits plaisirs dont on comprend maintenant combien ils étaient agréables. Boire un café ou une bière dans un bar, s’acheter un bouquin ou bien même du chocolat, aller au cinéma, au restaurant… Alors, on se débrouille autrement et on se contente du souvenir laissé par ces moments, on va à la bibliothèque municipale ou encore on épluche les journaux à la recherche de tous les événements gratuits. En fait, on s’en sort plutôt bien. Toutes ces privations valaient le coût : la veille du voyage j’avais exactement 2 dollars et 70 cents, largement de quoi couvrir ces foutus 1300 km…

Nous sommes partis à quatre : Sarah, Chloé, François et moi. Nous avons loué une voiture pour 50 dollars chacun pour trois jours, et comme j’étais le seul à avoir mon permis international, je fus nommé unique conducteur officiel… Les énormes avenues de Montréal, les autoroutes à 4 voies et aux nombreux échangeurs compliqués, et surtout la perspective de ce millier de kilomètres s’offrait à moi. La première étape du voyage était la ville de Québec, nous sommes arrivés à Beauport. C’est un petit village sympathique que l’on découvre sur un coup de rage, quand on rate la sortie de l’autoroute 20 pour Québec… Beauport, son magasin de la société des alcools du Québéc, son bistro « chamo » devant lequel vient se garer un gros pick-up chargé de chasseurs : à l’arrière, deux énormes orignaux (cousins du caribou) font l’objet de commentaires enthousiastes de la part d’autres chasseurs sortis en criant de l’obscure taverne aux vitre teintées. Comme nous sommes au Canada, nous mangeons dans un restau mexicain. Le patron nous parle espagnol, alors je lui parle espagnol. Puis direction Québec, promenade dans la « vieille » ville, face au majestueux Saint-Laurent. Une bière dans un bar à chansonnier (reprenant notamment du Johnny Cash !) et nous voilà repartis pour notre Motel, à 20 min de Québec (étant entendu qu’on commence par se perdre dans Québéc, hein ? ça va de soi… d’autant que les bières et la fatigue ont un peu entamé ma capacité d’attention). Quelques demi-tours et feux orange allégrement brulés plus tard, je range la voiture devant notre chambre. Vous voyez les motels américains des mauvaises séries télévisées ? Alors vous voyez notre motel. Sorte de long bungalow à un niveau, formant un L posé sur le long de la rive du fleuve. Les portes de chaque chambre donnent directement sur le parking et sur l’unique route de la petite ville.

Le lendemain matin, on déjeune de biscuits au beurre achetés dans la station service d’en face, puis on remonte en voiture vers Tadoussac. La route devient de plus en plus petite, la forêt reprend ses droits et il est de plus en plus rare de croiser un chalet, ou même une autre voiture. Les arbres ont une couleur magnifique malgré la pluie. Au détour de certains virages, on découvre le large Saint-Laurent qui semble nous montrer le chemin vers l'océan : on le suit. Tadoussac est un petit village de pêcheur reconverti dans le tourisme de la baleine. Situé dans l’embouchure du fleuve, au Nord de Québéc, il est exposé aux intempéries et au froid : j’étrenne mon manteau militaire Tchèque. C’est une plongée dans la nature profonde et les boutiques souvenirs… et oui… je ne vais cependant pas me plaindre de ces touristes imbéciles et bienheureux. De ces touristes sans qui le prix des chambres d’hôtel ou encore des repas au restaurants seraient 5 fois moins chers ici, de ces touristes qui s’extasient avec force « oh » et « ah » devant la nageoire dorsal d’une baleine à bosse aperçu l’espace d’un instant entre deux capuches d’autres touristes agglutinés autour du bastingage, de ces touristes qui parlent de Paris pendant le petit-déjeuner alors qu’on a quand même fait 650 km pour aller se perdre dans le Canada profond et qu’entendre des nouvelles de la France est vraiment la dernière chose dont on a envie… non, je ne me plaindrais pas, j’en suis un. Parce que ce bateau à 60 dollars pour voir la queue du plus gros mammifère vivant, je l’ai pris, que j’ai aussi été voir des ours sauvages et des phoques et parce qu’après tout, moi aussi j’ai râlé sur le port quand, dans le froid et le vent humide, on attendait tous d’embarquer.

Le troisième jour nous repartons vers Montréal, des bouteilles de bières en guise de pique-nique. Comme il se doit, je nous perds dans Montréal, sous la pluie et de nuit. Ce fut néanmoins un très beau trip.

J’ai accumulé peut-être près de 250 dollars de dettes, et je dois encore payer mon loyer. J’en suis presque à me réjouir de ne toujours pas avoir reçu le virement…

Bisous de la part d’un homme endetté.

Afin de vous rassurer après mon entrée en matière ô combien sulfureuse, je vous propose une courte visite de mon chez-moi. Mon appartement semble en-dehors de la ville, tant il échappe à sa démence ordinaire.
Mes principaux voisins sont les habitants du foyer des Soeurs Antonines en face (qui a une particularité, que je vous ferai découvrir tout à la fin de l'article). C’est étonnant, mais ces habitants sont très calmes ... A part un coq qui me rappelle que toute vie digne de ce nom est à la campagne. De plus, le foyer nous « protège » du bruit des artères de circulation du côté ouest. Quant au côté est... voyez plutôt :

Eh oui, c’est çà (une partie de) la vue depuis mon balcon. Janoé, tu peux test? L’avancée sur la mer que vous voyez en face est le lieu de stockage des déchets de la ville (rassurez-vous, un article « environnement » sera rédigé). Quant au port, vous ne pouvez que l’imaginer sur votre gauche, caché par les immeubles. Inutile de vous dire que la vue de nuit est absolument féérique et qu’elle n’incite guère au travail nocturne. Pour enfoncer le clou, sachez que notre immeuble est doté, comme 80% des immeubles beyrouthins, d’un toit-terrasse du haut duquel la vue est encore plus sympathique.

Maintenant, voilà le salon : vous vous en doutez, tout va bien. J’ai même envie de dire que c’est le luxe.

Comme je ne vais pas multiplier les photos et que les autres pièces sont moins belles, je ne les montre pas.

En tout cas je suis comblé sur le plan domestique, surtout maintenant que j’ai même un fer à repasser. Ma colocataire Mathilde prétend n’avoir jamais vu un mec repasser. De mon coté, je n’avais jamais quelqu’un se faire un masque d’argile. Chacun son truc.

Pour le moment, nous n’avons pas encore fait connaissance avec les voisins de palier, à part une brave dame âgée. Celle-ci, ne parlant ni français ni anglais, ne nous a pas moins entretenu pendant cinq minutes alors que nous lui signalions nettement que nous ne comprenions rien. Elle semblait très heureuse de voir des jeunes et nous a invités à lui rendre visite. Que faire selon vous ? Y aller au risque de rester une heure à sourire bêtement sans comprendre un mot ? J’attends vos suggestions.

Il vous faut également savoir comment on nettoie un immeuble à la mode de chez nous : un beau jour, sans crier gare, deux gars viennent autour de 15h, montent au dernier étage et inondent le palier ; ensuite, ils raclent l’eau, ce qui provoque une cascade suspecte dans l’escalier. Tout l’enjeu est de ne pas déverser trop d’eau pour éviter que cela ne passe sous les portes, enjeu qui nécessite une gestion à long terme puisque la manoeuvre est répétée à chaque étage. Le pire serait une inondation du proprio de l'immeuble qui est justement au premier étage. Ceux qui se donnent la peine d'expliquer que leur loyer se paie en cash ont bien du courage : j'en suis désormais.

Enfin, comme vous pouvez le constater sur la photo, le salon est très grand et surtout le clic-clac peut accueillir (plus d’)un touriste en goguette. Sachez au passage que le visa est gratuit pour les ressortissants français.

A bientôt,

P.S. : rien que pour vos yeux, j'ai édité mon premier article également

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“La ville (de Beyrouth) occupe une gracieuse colline qui descend en pente douce vers la mer; quelques bras de terre ou de rochers s’avancent dans les flots et portent des fortifications turques de l’effet le plus pittoresque; la rade est fermée par une langue de terre qui défend la mer des vents d’est; toute cette langue de terre, ainsi que les collines environnantes sont couvertes de la plus riche végétation; les mûriers à soie sont plantés partout et élevés d’étage en étage sur des terrasses artificielles; les caroubiers à la sombre verdure et au dôme majestueux. Les figuiers, les platanes, les orangers, les grenadiers et une quantité d’autres arbres ou arbustes étrangers à nos climats, étendent sur toutes les parties du rivage, voisines de la mer, le voile harmonieux de leurs divers feuillages; plus loin, sur les premières pentes des montagnes, les forêts d’oliviers touchent le paysage de leur verdure grise et cendrée: à une lieue environ de la ville, les hautes montagnes des chaînes du Liban commencent à se dresser; elles y ouvrent des gorges profondes, où l’œil se perd dans les ténèbres du lointain; elles y versent de larges torrents, devenus des fleuves." 

Nous étions en 1832, à une époque qui m'aurait sans doute mieux convenu ; je tenais à faire ce petit encart, ne serait-ce que pour le goût littéraire de certains d'entre vous (je songe à Julie mais aussi à Janoé, toujours au courant des derniers écrivains à la mode).