Libérez! Nos! Camarades!

A mon tour, j'essaye de réanimer le blog. Je sens qu'il est sur une bonne relancée. Les fidèles Rouzaud et Romelot n'ont pas failli je dois dire. Au passage mes compliments au premier pour son passage dans mes contrées, au second pour la haute teneur pédagogique de ses écrits. Youpitagadatsointsoin ! Ce fut également un plaisir d'apprendre que le soleil brille parfois en Allemagne de l'Est, et que la civilisation rayonne désormais de Shangai. Pfiou, les copains, quelle aventure !

Au contraire, le continent américain est étrangement muet ces temps-ci. Et l'Italie ne parle plus que de Bologne, tristesse. C'est peut-être mieux remarquez, Bologne est devenue depuis peu le seul lieu vivable du pays. Vous le savez déjà certainement, ici c'est la Lega Nord qui gouverne. Du coup ça rigole plus là. J'ai eu l'air malin moi le lendemain des élections. J'expliquais quelques jours plus tôt à mon frère que Turin est peut-être la ville la plus italienne d'Italie en ce qui concerne la population. Ici, les Piémontais sont rares, et tous ont au moins un grand-père, une maman du Sud qui est monté pour bosser à la Fiat. Du coup l'antagonisme "cul terreux du sud – bourgeois fachos du nord" semble un peu plus léger dans la grise cité. Visiblement ce n'est pas le cas dans les terres reculées, où la population ne sait pas encore lire et mange les enfants noirs.

Bon, c'est pas tout ça mais je sais pas trop quoi raconter du coup. A la base je voulais juste dire bonjour. Le voyage dans les Pouilles tiens. Les détails risquent de vous ennuyer un peu. 10 lignes ? Oui, 10 lignes c'est jouable.

J'ai fait ce voyage pour Pâques avec un camarade Espagnol (enfin Catalan, 'tention) et je pense que nous n'aurions pas le même point de vue sur ce périple, pas toujours. Il y avait beaucoup de bâtiments sales. Vous savez de jaune-rouge qui se détache en coulées cradingues sous le soleil, surtout entre les balcons. Les maisons sont assez basses, et plates sur le dessus pour récupérer l'eau de pluie. Les antennes sont donc très hautes, et très nombreuses. Un vrai troupeau d'antennes qui se découpe dans le ciel bleu. Oui, parce qu'il y avait du soleil aussi et putain c'est pas du luxe. Les Pouilles sont (est ?) une terre assez étrange, où les cerisiers côtoient les cactus dans une terre rouge. Le coin est parsemé de petites baraques en pierre, pointues, qu'ils appellent les Truli. Un homme du cru nous a expliqué qu'elles sont là depuis un petit millénaire, quand le talon de la botte était habité par les Arabes. Oui, juste après les Grecs, ou les Byzantins, je sais plus trop. Enfin, avant que ça devienne Espagnol en tout cas, quoique, c'est pas resté Espagnol très longtemps, avec l'arrivée des Turcs. Vous l'aurez compris, cette région en a vu. Comme d'habitude, je n'ai pas de photos à vous proposer et je m'en excuse. Vous pourrez voir cette région qui en a vu sur google j'imagine. Si ça vous intéresse.

Il y a eu plusieurs voyages en train, des trains à deux wagons à l'intérieur de bois qui relient des gares semblables à des fermes. Parfois la seule habitation du soi-disant village. J'ai redécouvert le plaisir de traverser les voies à pied, de descendre entre deux arrêts parce que le train est en panne aujourd'hui, un peu comme hier. Dans ce cas là c'est pas trop grave, parce qu'on peut se faire des copains en fumant sa clope, caresser le chien du vieil homme à côté. C'est super facile de se faire des copains là-bas. En vérité, tous les Apuliens (je vous voyais venir) sont déjà tes copains mais attendent de te croiser dans la rue. Demander son chemin, là bas, c'est se faire un copain. Même en achetant des clopes on se fait un copain. On peut même draguer les libraires. Il paraît que pas mal de gens à quitté le Sud précisément pour cette raison. Parfois, les copains se préoccupent un peu trop de ta vie et tu as du mal à respirer.

Nous, en une semaine, n'avons pas eu le temps d'en voir les inconvénients. Comme pour beaucoup de choses. Moi, touriste franchouillard en quête d'exotisme, me suis extasié sur pas mal de choses qui doivent ennuyer les véritables habitants au quotidien. Il faut attendre que le guichetier ait fini sa clope pour prendre un billet. Là où je félicite ce pays où on peut encore glander ouvertement, Dario invoque tous les saints du monde pour que ce pays de merde ressemble un jour à l'Allemagne. Encore que d'habitude il se résigne à attendre en rongeant ses dents.

Nous, on avait le temps d'attendre. Surtout qu'il faisait beau et qu'on avait du tabac. Mon camarade n'a pas autant apprécié cette "tranquillité" que moi je dois dire. Vraiment le cas d'école. Le mec du Nord qui est tout ému par ces gens qui savent encore vivre, l'Espagnol qui s'impatiente un peu en disant que c'est pire que chez lui ici. Je pense quand même pouvoir dire que les Pouilles, c'est mieux que chez moi. On y mange bien et on y marche lentement. Et puis les gens ont le temps. Plus le temps de manger que de marcher quand même. Je ne sais pas si Tom-Tom vous en a déjà parlé, mais la bouffe ici, Madonna, c'est une prière de tous les jours.

Tenez, ce weekend j'ai été invité dans une maison de montagne pour festoyer le 1er mai loin des travailleurs mécontents et du Pape. Je pense que vous voyez le genre, une maison, dix jeunes gens, à boire, des feuilles slim. En France, côté bouffe, deux trois volontaires se seraient dévoués à faire cuire quelques kilos de pâtes, un peu de sauce, du gruyère et basta. Ou bien, que sais-je, une préparation pour taboulé. Au contraire ce weekend fut un vaste repas, où l'on parle déjà de ce qu'on va manger à dîner en finissant le déjeuner, vers 17h. Les deux véritables activités, en y repensant, ont été préparer à manger et puis manger. Il faut se rendre à l'évidence, nos homologues italiens savent beaucoup mieux (et plus) se nourrir que nous. Quand j'ai rejoint les mêmes cet après-midi pour bosser, l'un d'entre eux était en train de raconter son croissant du matin. "- Salut, je viens pour faire le dossier avec vous là – ah ouais, le dossier, ben viens on va s'en rouler un d'abord, après on verra mais je suis un peu crevé."

Ce weekend, j'ai aussi pu découvrir qu'il me reste quelques notions d'Italien à apprendre. A peine se félicite-t-on de son niveau qu'on entend la langue parlée par les étudiants, bourrée d'argot et d'images parfois pas évidentes.

Mais vous vous en foutez un peu non ?

J'avais pensé à vous parler de la situation économique et politique des Pouilles, mais Tom-Tom en sait déjà plus que moi sans même y être allé, alors je me contente de vous raconter les antennes TV et les trains. Chacun son truc. Il y a aussi eu des épisodes d'anthologie, une nuit dans un hopital à papoter avec un Indien sur le balcon, et à croire bêtement qu'on peut s'endormir sur un banc après 20 ans de matelas moelleux. Quelques bouteilles de vin vidées étrangement. Des chiens errants aussi. Ah et Bari, Bari ville blanche, toute blanche, où tout s'appelle Saint Nicolas, même le stade.

A présent je suis dans cette situation, celle que vous connaissez tous j'imagine : celle de se sentir comme chez soi ici, à un mois du retour en France. Turin est devenue un terrain de jeu confortable et souriant ces dernières semaines. Je me suis habitué à boire des bons cafés, tellement habitué que j'ai oublié à quel point ils sont bons. Le prix des cigarettes me paraît normal aussi. En quelque sorte la ville d'accueil est devenue la norme. Le retour sera dur, mes amis. J'essaie simplement de me dire qu'on aura plein de choses à raconter et quelques hectolitres de Leffe à écluser aussi, bon sang de bon Dieu de bois.

Bonjour bonjour mes amis ! Hay-dee-ho !

Aujourd'hui je voudrais vous parler d'un truc très futile qui a tout de même son importance : il fumetto. La bande dessinée. Quand je suis arrivé je ne parlais pour ainsi dire pas Italien. J'ai rencontré des gens à l'auberge, ce qui m'a donné l'occasion d'entretenir mon Anglais. Enfin.

J'ai cherché plusieurs moyens d'apprendre cette jolie langue. Ecouter les gens dans la rue ? Laissez moi rire. J'ai acheté un de mes romans préférés en Italien, mais les romans sont souvent écrits au passé simple, temps fatiguant à apprendre et inutile dans la vie de tous les jours. Alors j'ai essayé de lire la critique de l'économie politique de Marx. Oui ils n'avaient plus de Oui-oui (enfin, de Da-da, haha !) au cercle léniniste tiens il faudrait que je vous raconte ça aussi m'enfin bon stop. Il y a une rue qui est un peu les Champs-Elysées, ou la rue Gantois de Turin qui s'appelle.... 'tention.... la Via Pô ! Avec pas mal de bouquinistes. Par extension des fumettistes aussi. C'est là que je l'ai vu. Chemise rouge, Clarks au pied, regard déterminé malgré le vampire/fantôme/zombie/savant fou qui rôde dans son dos. Sur le haut de la couverture usée, son nom : Dylan Dog. Il me fallait en savoir plus, les plus futés l'auront deviné. Zut, Dylan !

Je débourse l'euro cinquante nécessaire à la transaction, file chez moi (en compagnie de Julie qui a acheté un Mickey italien qui s'appelle Topolino dans ce pays), et découvre le monde enchanteur de Dylan Dog.

Pour l'instant je n'en ai lu qu'un, celui que vous voyez. C'est un vieil album et les dessins sont exceptionnellement bien foutus. Je vous entends d'ici : "mais qui c'est ce putain de Dylan Dog ? Putain 30 lignes pour nous dire que t'as lu une BD, putain mais accouche !"

Dylan Dog est un chasseur de cauchemars. Il était dans la police mais il est parti parce qu'il était pas très épanoui, mais du coup maintenant il a plein de filons et le commissaire lui file les affaires bizarres, un peu comme Nestor Burma. Sauf que Dylan ne s'occupe que de ce qui touche au surnaturel. La BD est en noir et blanc et si on tombe sur un bon dessinateur, l'ambiance est assurée. Jusqu'ici rien de fabuleux me direz-vous. Une BD d'horreur... En France on a Tif et Tondu.

Il faut s'attarder sur les personnages. Dylan Dog, ai-je lu sur Wikipedia, est aussi un ancien alcoolique. Il joue du saxophone aussi, mais il passe à la clarinette à cause d'un type qui change le monde en rêvant, une longue (et belle) histoire. La chose intéressante, c'est qu'il s'entendrait très bien avec Corto Maltese en terme de flegme et d'ironie. Exemple : Dylan en est à son cinquième whisky en deux pages. Il a bien sûr les jambes croisées. Son interlocuteur :

- Dans une autre vie, vous ne deviez pas boire d'alcool.

- Dans celle-ci aussi, mais j'aime me contredire.

La traduction est approximative. Vous voyez ce que je veux dire ? Autre fait intéressant, l'auteur a tiré le nom du personnage de Dylan Thomas, un poète gallois. Le même qui a inspiré à Bob son nom de scène. En terme de personnages il y a aussi Groucho (pas Marx mais presque), le majordome du héros, qui raconte des blagues pourries à tout va : "ma femme me traite tout le temps de crétin, et la tienne ? - ben non la mienne elle te connait pas.", ce qui lui vaut de fréquentes menaces de licenciement. Il y a aussi Abraxas, le méchant qui est aussi, par je ne sais plus quelle entourloupe, devenu le père de Dylan.

Ici, Dylan Dog est partout. Ca a commencé en 1986 à sortir en mensuel, ça continue encore aujourd'hui. Il y a aussi les albums spéciaux... on en est au 250 ou plus maintenant. Qui ne connaît pas Dylan Dog ne connait pas l'Italie. Scalvi, le créateur, a tenté d'exporter cette BD ailleurs, ça n'a pris nulle part. Mystère. Ici Dylan Dog est partout. Partout. J'ai à portée de main des centaines d'histoires à un euro pièce. Le bonheur assuré. Au passage j'ai pu découvrir que l'Italie possède un patrimoine bédéistique restreint, mais prestigieux. Quatre très grands auteurs en tout et pour tout : Hugo Pratt bien sûr, Manara qui dessine très bien les filles à poil, Scalvi le papa de Dylan Dog, et un autre qui dessine Tex, un cowboy pas très intéressant. A chaque fois, ils ont un coup de patte particulier. Si je m'y connaissais je pourrais en parler.

Haha ! Dylan Dog ! Maintenant je vous laisse, j'ai un euro de trop. Je vous parle pas de l'Italie hein, je crois que vous en avez assez pour l'instant. Le maintenant rituel plan en deux parties "soleil-bonne-humeur-vespa-architecture-joli-bordel MAIS corruption-mafia-racisme-mauvaise-bière". Et puis Tomtom en parle tellement mieux que moi...

Je voulais aussi vous annoncer que mon retour sur facebook est imminent. Djah, je suis au courant par Dulie qui elle aussi y est retournée. Nous nous croyions plus forts que les autres. Nous voulions changer le monde. Et puis nous nous sommes réveillés. Je ne te blâme pas Djah, je suis comme toi, j'arrive. Comme tout le monde, comme tous ces gens qui se sont crus forts, j'arborerai en statut : "est faible", "a craqué", "vous demande pardon", je ne sais quoi. Il y a des jours où l'on a envie d'une censure chinoise.

Allez, bisous les camarades, et passez le bonjour au monde !

                                                                                                     Bonjour mes amis,

J'espère que tout va bien pour vous, parce que pour moi c'est pareil. Vous savez, là je suis à Turin. Je fais de mon mieux pour rendre mon séjour rigolo, parce que s'il fallait compter sur les Italiens je serais pas arrivé.

Je n'ai aucune photo sous la main, vous avez qu'a faire une recherche google images au moins vous verrez Turin sous le soleil... Du coup je joins une photo de Marmotte, fille de Raymonde et Bernard, domiciliée dans la propriété des Raclets, Fleurie, Beaujolais. Je sais que certains d'entre vous aiment les animaux moches, ça me fait plaisir.

Alors bon il faut que je vous raconte, vite, parce qu'après je vais oublier. Je vais essayer de faire quelques phrases compliquées rien que pour voir si vous suivez, et aussi pour me prouver que je suis pas le dernier des cons. Je vous propose donc une lecture approximative de la culture italienne, que je structurerai autour de certains des ineffables préjugés que l'on porte fréquemment sur ce bon peuple d'Italie. Je tenterai ainsi de démontrer leur … de dire que bon ben c'est pas tout vrai. Commençons tout de suite je vous prie, prenez place, comment vous êtes déjà assis, arrêtez donc de vous curer le nez. Insérera une citation de Michel Fugain qui voudra.

1. "L'Italie, c'est le bordel, c'est mal rangé mal indiqué, putain la Roumanie vient de marquer"

Le 13 juillet, que dis-je, septembre, sur les coups de 19h45, je descends de mon train à la gare Porta Susa Torino, fermement décidé à prendre mes appartements à l'Ostello Torino, formidable auberge de jeunesse au demeurant. Quelques mètres ont suffi pour qu'un panneau de néon, d'environ trois mètre cinquante sur deux mètres, surgisse devant mon regard déterminé à je ne sais quoi. Ni une ni deux, je crache à mes pieds avec la fierté qui caractérise la peuplade gauloise qui fait du bon vin et déclare :

"Ben dis donc si ils croient que j'vais arriver à l'auberge du premier coup y s'le foutent bin profond ! M'en vais m'tromper d'chemin histoire d'leur montrer d'quel bois j'me chauffe vingt-dieu !"

Sur ces entrefaites, je m'égare joyeusement dans les sombres rues de Turin la grise pour quelques trois heures, arpentant les quartiers chics. Après quelques kilomètres, je me lasse de mon petit jeu, estime que le pays a retenu la leçon et arrête un taxi. Faut pas déconner.

2. "Les Italiens ont tendance à s'approprier des objets qui ne leur appartiennent pas toujours, avant qu'ils se les soient appropriés."

C'était le deuxième jour. Je faisais mine de chercher un appartement pour me mélanger aux gens de l'talie d'en bas qui aiment à profiter d'un toit sur leur tête. Un élan de poésie emplit mon coeur a la vue des quais du Pô. Vous savez, ce fleuve (vous remarquerez une petite rupture dans le style, c'est parce que je suis fatigué), ce fleuve disais-je qui passe à Turin. Je me suis longtemps demandé pourquoi il s'appelle Pô. Je crois que c'est parce qu'il coule tranquillement, comme s'il chantait po po popoo po... vous qui me lisez et qui avez tenu jusqu'ici, essayez voir de chantonner, enfin de poponner la chanson des éléphants dans le livre de la jungle. Fermez les yeux, imaginez dans le même temps un fleuve. Vous verrez le Pô. Pô Pô ! Bref j'étais sur le quai et je trouvais ça joli, alors j'ai fumé une cigarette. Ce coin là s'appelle les Marzini. C'est festif et tout la nuit, mais le jour on voit juste passer des gens qui font de l'aviron. Un petit bonhomme me guettait du coin de l'oeil, visiblement intéressé par ma présence et tout et tout. Ni trois ni quatre je me dirige vers lui, lui tend mon portefeuille sur ces mots :

"Mon ami, tu as choisi de vouer ta vie à la conquête matérielle, et je ne peux que te mépriser. Ton regard défiant m'intrigue, aussi relevé-je le défi. Prends donc mon portefeuille, ami, car tu ne vaux pas mieux. Un jour tu comprendras, oui, un jour tu comprendras que le monde n'est qu'haine et amour, et que les cartes de crédit sont le mal."

3. "Ces Italiens, sont pas foutus de gérer serieusement une administration..."

Le troisième jour, aujourd'hui donc, je suis allé à Infopoint. C'est l'endroit où on va pour dire qu'on est bien arrivé. Y'en a qui appellent leurs parents, moi je vais à l'Infopoint, qui me fait un certificat. La dame me parle dans une langue pleine de o et de a et de i, m'imprime la chose et me demanda de verifieri si ili ni a pa d'erreuri dano lo papiera. Je parcours la feuille et réalise, stupéfait et déçu, que tout va bien, qu'il n'y a pas d'erreur, que je peux d'inscrire sans problème. Ni cinq ni six, j'entre dans une colère noire, et j'exige une erreur administrative qui entrave mon établissement à la fac, une vraie, une qu'elle est pas pratique du tout. La femme aux voyelles, effrayée, s'empresse de m'obéir. Elle a fini par me dégotter une formidable erreur. Ce qu'il y a de mieux. Du grand. Lille 2 m'envoie en tant qu'undergraduate pour 1 an ? Turin n'accepte que les postgraduate, pour 1 semestre. C'est pas beau ça ? Je voudrais remercier Katarzyna sans qui rien de tout ça n'aurait été possible.

Elle est pas belle la vie ?