Libérez! Nos! Camarades!

Salut les amis,

Voilà, je suis arrivé au Maroc. Paf. Là, comme ça. J'ai mis ma ceinture dans le petit bac en plastique avec mon portable, mon briquet et ma monnaie, je me suis fait palper sous le regard hilare de Léa et un peu Théo. Je suis monté dans l'avion et je me suis rendu compte que ma place, soigneusement réservée près du hublot, m'avait été subtilisée par une dame du cru. Elle avait une application sur son téléphone qui consistait à raser les cheveux de petits personnages. Ca faisait un vrai bruit de tondeuse. C'était un de ces moments où on se dit « Bon, je vais peut-être me dévouer pour être le lourd de l'avion, celui qui va demander à la grosse dame d'arrêter de tondre des gens avec son portable, ou du moins de le faire en silence. »

Heureusement, elle s'est vite lassée de tondre des inconnus. Bizarrement. Je l'ai détestée avec passion pendant les deux heures de voyage, puis je l'ai vue se faire descendre de l'avion en fauteuil roulant.

Non, sérieusement, le Maroc. Le Maroc. C'est forcément super, le Maroc, puisque mon petit article passera probablement par les serveurs de sa Majesté avant d'être lu par vos petits yeux vibrants d'émotion. Le Maroc ne m'a pas volé mon portefeuille, le Maroc m'a offert un logement dès mon arrivée (ci-dessus, la vue de a fenêtre, oui, j'ai laissé dépasser un bout de cactus exprès, oui). Un logement plutôt classe, calme, avec un coloc camerounais qui me promène en ville et fait preuve d'une incroyable patience quant à l'arrivée de mon argent du loyer. Certains d'entre vous seront d'ailleurs intéressés par le fait que les Toupouri sont très réputés pour leur sérieux en affaires.

En vérité, je n'ai pas encore fait grand chose dans ce pays. Seulement quelques constats. L'air n'est pas très respirable. Il faut mettre sa bière dans un sachet en sortant du faux magasin secret d'alcool pour pas que les gens qui savent que tu as de toute façon de la bière dans ton sachet sachent que tu as de la bière dans ton sachet. On trouve de la Leffe brune dans le faux magasin secret. La plupart des bâtiments que j'ai vus sont effectivement blancs. J'habite près de la rue de Metz. Dans le quartier de la Gironde. Beaucoup de cigarettes contiennent moins de tabac que prévu. Les vendeurs de guitare du Maroc ne savent pas accorder une guitare.  Presque à chaque fois que la prière retentit dehors je suis bizarrement attiré vers ma fenêtre pour fumer une clope. Je pense un peu à Hubert de la Batte. Pour l'instant je n'ai pas été réveillé par la prière de sept heures du matin.

C'est un peu gênant parce que je pensais avoir plus de choses à raconter sur mon arrivée. Malheureusement, les événements semblent bien décidés à me faciliter la vie. Ce qui est intéressant, c'est de retrouver des impressions qui n'avaient pas refait surface depuis la troisième année. Le fait de se promener dans la rue et de ne pas comprendre grand chose. Acheter des cigarettes, en soi, constitue une petite aventure. Il faut deviner quel magasin pourrait en vendre, et pour ça il faut reconnaître un magasin. En général, on les reconnaît avec l'attroupement de mobylettes, de bouteilles de gaz et de ferraille sur le trottoir. Une fois tout ça enjambé, parier sur le fait que le vendeur sera là, et qu'il parlera français. Choisir entre dire bonjour comme un bon petit blanc ou tenter un timide salaam alaykum au risque de passer pour un con quand le type d'en face constatera que tu ne sais pas dire « un paquet de marlboro s'il vous plaît » en arabe local. Jusqu'à maintenant j'ai été plutôt satisfait par le fait que les caissières et autres vendeurs me parlent spontanément en arabe. C'est flatteur. Reste plus qu'à comprendre. J'ose les balades de plus en plus longues dans mon quartier, et mon coloc me promène un peu plus loin bien qu'il me connaisse à peine. J'en apprends beaucoup sur la vie camerounaise, et au passage je découvre ma naïveté d'européen quand il répond à mes questions par un éclat de rire. Voilà, à part ça le stage commence demain.

Je vous fais des bisous et je vous certifie officiellement qu'il y a de la place à la maison (vache, je viens d'écrire « à la maison », c'est bon signe ça) et que j'habite pas loin de la gare. Et qu'il fait beau. Je voulais dire aussi que c'est pas pour critiquer mais je crois que certains d'entre vous auraient bien des trucs à écrire. Ho.