Bologna (Underground, Facoltà, Casino)

Les undergrounds de Bologne.

Tout commence lors d’une soirée Erasmus. Celle-ci ne m’a pas plus. Celle-ci m’a rappelé à quel point je détestais toutes ces soirées BDE-BDS où ils passent la même musique qu’avant-la-chute-du-mur-de-Berlin. Ayant perdu de vu deux jolies polonaises (une fille et une vodka), je m’en retourne piteusement chez moi, à pieds. Et chez moi, c’est loin. Très loin. Surtout à pieds. Alors que je marchai déjà depuis vingt minutes (soit le tiers du voyage), je tombai nez-à-nez avec un vieux bâtiment d’où sortait une musique métal-hardcore-trash-néo-punk (rayez les mentions inutiles). Ni une ni deux, n’écoutant que l’appel de l’aventure, je fis fi de mes vêtements ostentatoirement non-métalleux, me frayai un chemin entre les punks italiens et assista à mon premier concert de ce genre. Vous qui connaissez mon amour pour le jazz vous serez étonné d’apprendre que j’ai apprécié ce concert qui a su saisir mes tripes alcoolisées. Il n’y avait pas la finesse de cette musique céleste qu’est le jazz. Il y avait là une dure brutalité qui n’en est pas moins belle.

L’autre monde underground de Bologne, ce sont les souterrains. Le vendredi, c’est visite culturelle, donc je suis allé visiter les souterrains bolognais. Et bien, je peux vous dire que c’est pas beau, que ça pue, mais que pendant quinzes sublimes secondes, je me suis baladé seul dans un petit tunnel sombre avec pour seul compagnon une lampe torche et je me suis réellement pris pour Indiana Jones.

I Signor Professori della Facoltà Di Scienze Politiche

J’ai hérité d’un très mauvais prof de droit de l’Union Européenne. Ceux qui ont déjà eu le malheur de m’avoir comme camarade de conf ou d’amphi savent à quel point j’adore faire mon intéressant quand je suis en désaccord avec le prof. Il m’a suffit de deux cours pour me faire repérer par tout l’amphi.

J’ai hérité d’un excellent prof d’analyse du rôle des partis et des lobbies au sein de l’Union Européenne. Le Signore Baldini est chauve, tranchant et aime remettre ses élèves à leur place de petite merde indigne de son grand savoir qu’il prostitue parce qu’il faut quand même bien gagner de l’argent pour pouvoir s’acheter l’intégrale de Thucydide. Ceux qui connaissent Julien Amiel auront compris que Baldini est une sorte d’Amiel qui aurait troqué une carrière au service du ministère français de la culture pour un avenir d’enseignants dans la plus vieille université du monde occidentale.

La chance a voulu que je puisse suivre un cours foutrement intéressant où un prof ressemblant à un Jean-Paul Sartre nous narre ce qui, selon lui, constitue le fondement historique d’une mémoire historique qui serait commune à tous les européens.

Quant à mon prof d’anglais, il a cette arrogance so-british qui a pour but de révéler à ces indignes continentals la fine fleur de la pensée civilisée (c'est-à-dire l’anglo-américaine).

L’università bolognese è un vero casino.

Contrairement à une idée reçue, l’italien, ce n’est pas que du français avec plein de a, de o et de i à la fin des mots. Quand un français débarque en Italie et qu’on lui dit que l’université, c’est un vrai « casino », il pourrait s’imaginer lieu de stupres où l’amour de l’argent n’a d’égal que le mauvais goût de la déco.

L’université de Bologne, c’est tout sauf le mauvais goût de la déco. Prenez un palais italien du XVIIe siècle. Mettez-y une douzaine de sublimes statues de figures de la mythologie gréco-romaine. Ajoutez-y une vingtaine d’étudiants italiens déambulant, lisant et parlant. Voici le décor de la Facoltà di Scienze Politiche di Bologna.

« Casino » en italien, ça veut dire un bordel. En fait, c’est un bordel avec des règles implicites. Par exemple, quand on vous dit, « Vous avez cours de 11h à 13h », il faut comprendre « normalement le prof est sensé se pointer à 11h, il le peut, il y en a qui le font mais, la tradition veut que le cours commence à 11h15 et se termine à 12h45 ». Bref, le volume horaire hebdomadaire n’est pas très élevé (une vingtaine d’heures) mais le vrai travail se fait seul, avec des bouquins et des textes qu’on tente de se procurer comme on peut.

Ici, pour accéder aux toilettes il faut se munir de sa carte magnétisée d’étudiant. La direction a fait cela parce qu’avant, des clandestins venaient se laver. Naïvement, je demande au secrétaillon qui vient de me dire cela : « mais, maintenant, où est-ce qu’ils se lavent ? ». Etonné par une question qui, visiblement, ne lui avait jamais effleuré l’esprit, en guise de réponse il m’offre une moue jmenfoutiste suivi d’un « bôh ». Deux heures plus tard, en cours d’anglais, on aborde le sujet touchy de l’immigration et une bobo italienne quelconque se fend d’un discours sur le thème « bon, ok, les immigrés on les aime pas, ils sont basanés et sales et tout et tout… mais bon… hein… c’est quand même des êtres humains non ? ». Tout cela pour dire que les dirigeants italiens sont incapables de mettre de l’ordre pour offrir des perspectives d’avenir à leur jeunesse mais quand il s’agit de faire en sorte que les immigrés chopent la gale….

Ici, le café à la machine coûte 30cts. Mais, un beau jour, la direction a décidé de mettre en place un système de clé usb pour exclure les non-étudiants (=immigrés, clodo, travailleurs) du bénéfice de ces machines à café. En réaction, la bande de gais libertaires de l’aula C autogestista ont décidé de fournir aux étudiants du vrai café (fait avec une vraie machine), aux étudiants de donner l’argent qu’ils veulent. En plus, ils fournissent les biscuits et ça, franchement, c’est super sympa !
(je ne sais pas si la photo est assez clair mais leur symbole est la faucille et la fourchette)